День первый.

           Щетки дворников лениво смахнули утреннюю росу с лобового стекла моего «Фокуса» и он, шурша шинами по ровному, как бильярдный стол, асфальту помчался в направлении дороги М4. Через каждые 5-6 миль, для особо одаренных, вроде меня, горели указатели «Wales Rally GB». Не заблудишься... Рассвет застал меня на М4 в районе East Swansea. Утренняя сигарета слегка тлеет в пепельнице... Вижу указатель «Swansea Rally Center at Felindre – M4 Junction 46 only» и отмечаю на карте – это место поворота на пункт сервиса. Боковым зрением наблюдаю там разноцветную сутолоку машин и людей. Взлетают вертолеты прессы и красный «Сикорский»  FIA. Какое то время они летят вдоль скоростной магистрали, затем грациозно «отваливают» на север. Инстинктивно нажимаю газ до пола – как бы не опоздать к первому старту. Напряженно вглядываюсь в дорожные указатели и ... пролетаю нужный мне съезд налево, чтобы уйти направо. Все поняли ? Вот так и я. Попробуй привыкшему к правостороннему движению сообрази, что для того, чтобы уйти направо в северном направлении, необходимо повернуть  сперва налево в южном... Развернуться не дает стальной разделительный отбойник и я наматываю еще миль с 10, вспоминая все известные мне и подобающие такому случаю непечатные выражения. Наконец вижу разрешенный разворот и устремляюсь в обратном направлении. Перевариваю допущенную оплошность и начинаю соображать, что в Англии нет указателей  «на населенный пункт», как у нас, а только съезд на номер дороги. быстро начинаю умнеть, хотя и не перестаю вспоминать «добрым словом» патриархальную Британию с ее непонятными замашками : Это же надо – весь мир едет по правой стороне, а эти умники – наоборот. Ну да Бог с ними – поедем, как все, по встречной полосе. Мои дорожные мытарства вознаграждаются  наконец табличкой «Spectators. Car Park A». Целый взвод «маршалов» и полицейских, вереница машин... Мой  красный пропуск на ветровом стекле с надписью «VIP» освобождает меня от мучительного расставания с 15 фунтами : «козырным» паркинг бесплатно. Въезжаю на поляну паркинга... Вы не были в Херсоне на параллельной гонке в 2002 году ? Очень похоже... Никак не ожидал в этой постриженной и вылизанной Англии такую грязищу ! Самые умные, а может просто –опытные, одеты в зеленые резиновые сапоги. Одеваю рюкзак с подстилкой и бутербродами и, стараясь не влезть в лужу выше колен, бреду куда и все – к трассе. Тем временем взошло из-за холмов солнце. Повеселело... Настроение приподнятое, хотя мои белые кросовки больше смахивают уже на чуни старшего скотника в колхозе «40 лет без урожая». Радует, что не я один такой – большая часть «спектаторов», зрителей по-ихнему, тоже  джентльменов слабо напоминает...Ну а чего, собственно, кипешевать ? Не в театр, поди, собрались – на ралли. Постепенно начинаю входить в курс дела : трасса ралли – там, туалеты – вон там, буфет – здесь, а это что ? Твою дивизию ! Среди грязной поляны, на мокром от сотен горных ручейков склоне – телевизор, с экраном  4 на 6 метров, не меньше... Да, такое и не привидится в Херсоне или, скажем в Днепродзержинске, даже с сильного перепоя... Диктор что-то скороговоркой, взахлеб рассказывает, но моего «английского» для такого случая явно маловато. Соотечественников, как я понимаю, искать бесполезно – вокруг только финские, британские и эстонские флаги. Окружили, демоны... Ничего, думаю я, чего не поймем – домыслим, не первый же год замужем. Ждем, одним словом...Такое впечатление, чт в северном Уэльсе только вот вчера закончилась эпидемия брюшного тифа : на часах нет еще и семи, а народ остервенело терзает зубами киллограмовые (ну, не меньше !) бутерброды. Пытаюсь в уме разделить количество зрителей на количество туалетов – все время получается дробное число... Вдруг в нос ударил до боли знакомый запах жаренного сала ! Сделав стойку, как ирландский сеттер во время охоты на перепелку, устремляюсь в сторону вожделенного запаха... Тьфу ты, оказалось – группа немцев жарит  свинные сосиски на разовом  гриле. И с чего это в ихних сосисках – наш запах ? Гады, одним словом, зря заностальгировал только... Тем временем на трассе показался «Ленд Крузер» с мигалками и сиреной. Смотрю на часы  - 7:10. Из джипа что-то с надрывом  вещают, от чего частота жевательных движений  на «майдане» резко увеличивается. Интересно, что же он им такое страшное рассказал : жуют все, как последний раз в жизни... В знак протеста отодвигаю свой рюкзак с бутербродами под дерево и достаю фотоаппарат. По трассе с завидной регулярностью проезжают  один за одним еще пять или шесть машин с мигалками. Все стихает, как вдруг из-за горы вываливается ярко красный вертолет Делегата по безопасности FIA. Зрелище – неописуемой красоты : пилот держит машину боком к трассе и, повторяя все ее изгибы, скользит в метрах пятнадцати над ней. За остеклением отчетливо просматривается сам Яцек Бартош. Пролетая над толпой «маршалов» в одном из поворотов, он что-то «рявкнул» им в громкоговоритель, аж эхо заметалось испуганной птицей по горам, и те дружно рванули в разсыпную... так их, «мусоров поганых», пусть «службу несут» как следует. До старта первого экипажа остается минут 10, не больше. Где же «нулевой» ? Ага, вот и он, вылетает из леса на поляну с натужно ревущим мотором ... Блин, подумалось мне, если «ноль» так «валит», как же будут «мести» основные экипажи. Счастье было не долгим, «ноль» ,стрельнув на прощание выхлопом, скрылся в деревьях... Вокруг все замерло, даже эти, голодные от рождения, перестали жевать. Все обратились в слух и зрение... Вдали уже различался слабый, но четкий звук мотора WRC. Я весь напрягся, ожидая увидеть машину Леба под номером 1, но на поляну вихрем ворвался какой-то форд в сине-зеленой расскраске и обсыпав всех гравием помчался боком по дороге : кто едет, какой номер – ничего не понятно. У наших боевых машин номер написан на всю переднюю дверцу, а у них - только на угловом стекле задней двери. Учитывая слой грязи на кузове и «шприц» из-под колес, можно только догадываться, кто это прорычал мимо тебя. Узнаваемые всеми машины  Солберга(или Аткинсона?), Мак-Рея ( или Шварца?), Рованперры (или Галли?), Гронхольма (или Мартина?), Леба (или Дюваля?)  пошли уже несколько позже, начиная с четвертой, кажется. Странная какая-то у них расстановка по приоритету, я вам доложу. Ничего понять нельзя : рев моторов, гравий на голову, ручные пневмо-дуделки, свист, крики, свирель «маршалов», гавканье диктора – все слилось в единую симфонию под названием «какафония». Просто дурдом какой-то на фоне всеобщего Армагедона. Стоишь раздавленный, оббрызганый, засыпанный гравием, оглохший на оба уха, но ...счастливый до одури! Я конечно слышал раньше ( да и по телевизору видел много раз), что автомобили WRC – это нечто... Но чтобы настолько, даже представить себе не мог. Одно дело, потягивая безалкогольное пиво, у себя дома или в «Формуле-1» смотреть репортаж, и совсем другое дело - видеть это все в 10 метрах от себя, в живую, что называется... Я вам скажу честно : последний раз что-то подобное я испытал в затертом  1973 году, на 2 курсе училища, когда одна шифровальщица из штаба, вечером заманила меня в каптерку... То зрелище было первый раз в жизни, и это – тоже. Ну очень похожие ощущения, несмотря на то, что там я все таки был еще и каким-никаким действующим (какое-то время) лицом, а здесь – просто пассивным  наблюдателем. Я смотрел на все это, как завороженный, и все не мог отделаться от внутреннего ощущения  : « Вот так вот проехать хоть один раз в конце жизни, а потом и умереть не жаль...». Если бы я мог знать в тот момент, насколько окажутся близко друг от друга : восторг и печаль, радость побед и горесть утраты, жизнь и смерть в конце концов...

         Но, на календаре была пятница, гонка продолжалась  и ничто не предвещало ее печального завершения... Все были в ожидании очередной победы  Леба и  досрочного завоевания им второго подряд титула Чемпиона мира. И он, нужно отдать ему должное, ехал как истинный Чемпион, как по лекалу. Ни одного лишнего движения, никакой борьбы с машиной в поворотах. Создавалось впечатление, что машина сама скользит по поворотам ( именно-скользит, потому что машины WRC даже на прямиках едут с некоторым боковым скольжением). Отдельным штрихом прочертил поляну Мак-Рей на своей «Шкоде». Вот он , единственный пожалуй, после Леба проехал, что называется «в одно касание», как по писанному : ни одного лишнего заноса, ни одной лишней перегазовки... Одно слово – мастер... и как он умудрился в свою бытность набить столько машин, что получил прозвище Мак-Краш ? Красиво, быстро, напористо – вот первые слова, что взбрели на ум в тот момент... Джиджи Галли на «Митсубиши» порадовал зрителей своей максимально экстримальной манерой : эффектный веер гравия из-под колес, по брустверам на двух колесах, позднее торможение ну, блеск ! Интересно, а так же быстро, как эффектно ? Потом глянем на табло и сравним. А пока, набираю побольше воздуха в легкие, чтобы на одном дыхании проследить за следующим. И так около часа : появился автомобиль – вдохнул, исчез за деревьями – выдохнул. После часа этой японской дыхательной гимнастики я отчетливо понял, что на второй СУ под названием “Trawscoed”  уже не успеваю физически. Прикинув по-штурмански дистанции и времена, вычислил , что на СУ-3  можно успеть, но времени  ни на что уже не остается. Я не стал дальше смотреть машины серии «Продакшн» т.е N-4 и Super-1600, а рванул во весь пор на паркинг и  очень скоро уже вовсю нарушал скоростной режим по второстепенным дорогам северного Уэльса. Довольно быстро добрался до дороги А40 и уже по ней на полную педаль до А4067. Минут через 35-40 ушел направо с шоссе А4109 по указателю “Car Park D  Walters Arena”. Вижу красный вертолет Делегата по безопасности FIA. Ого, нужно поторопиться, ведь он обычно пролетает трассу минут за 20 до «нуля». Быстрая парковка с ходу, мимо зазевавшихся на вертолет «маршалов», 10 минут бодрой рыси – и я уже на трассе СУ-3 “Rheola”. На часах как раз уже 10:35. До старта первого экипажа остается минут 6, да еще около 15 км СУ до того места где я стою... Нормально, все успел.  Можно отдышаться и осмотреться. Передо мною открывалось умопомрачительное зрелище : больше 1 км трассы -  как на ладони, правда гравием уже не обсыплет, далековато. Ближе «маршалы» не подпускают. Метрах в двадцати от трассы натянута красная капроновая сетка в метр высотой : они – там, а мы все – здесь. Зато – как  в кинотеатре «Панорама» : горы, лес, озеро, по которому кстати тоже два «маршала» плавают на резиновой лодке – а ну, как кто залетит в эту купель с ходу. Группы акредитованных фотографов в ядовито-зеленых жилетах уже настраивают  свои длиннообъективные «пушки»... Сквозь толпу зрителей с трудом пробирается группа с надписью «Евроспорт» на камерах и WRC на микрофонах... Все в ожидании...

          Наконец еле слышен звук  «боевого» мотора : далеко по гребню горы мчится какой-то автомобиль. Ни цвета ни марки не разобрать, только стекла «бликуют» на солнце... Наверное «ноль» пошел. Да так и есть. Минуты через три-четыре из лесного тоннеля вылетает уже знакомый мне «ноль». После всего увиденного, его ход уже не так впечатляет, как два часа тому назад на СУ-1. Раздались  трели «маршальских» свистков, фотографы прильнули к объективам, загудели ручные пневмо-дуделки ( чтоб им пусто в баллонах было) – словом начался знакомый мне уже «гармидер», как говорят одесситы. Засекаю «ноль» по времени : от выезда  из леса до ухода с поляны прошло чуть больше минуты. Значит можно будет наблюдать машины WRC в течении около минуты. Вот это – другое дело ! Хоть будет время разглядеть кто и как едет. Ждем  основной  канал...

                 Продолжение следует.