Ждать пришлось на этот раз совсем немного : не успели аккредитованные «Холодилы» ( Серега, без обид, ладно?) протереть свои драгоценные камеры, как на том же дальнем хребте засверкали чьи-то стекла, а немного погодя патриархальную тишину горных лесов северного Уэльса  накрыл басовито-визжащий звук первой боевой машины. Вздрогнула, шатнулась куда-то в сторону и застыла пестрая  масса  белобрисых, лысых и просто слабомытых голов в фирменных кепках и без них... Под длинную свирель «маршальского» свистка из леса выстрелило бело-сине-зеленым кузовом «Фокуса»... Вокруг снова засвистело, загудело, заорало и засуетилось. Задние наперли на передних, те, в свою очередь на сетку, сетка – на «маршалов», а «Форд» тем временем – камнем вниз в «левый-2-3-3», 70 «Правый 3-4 на мост-Правый 4» 100 уже несся на трамплин – прыжок – 120 «Правый 4-4 на Левый 2 в подъем! 150. Ух, красотища-то какая ! Пытаюсь одновременно и соображать-кто едет  и смотреть-как едет. Одинаково плохо получается... Пока напрягаешь зрение в попытке разглядеть номер, упускаешь из виду нюансы вождения... Хочется думать, что это – мой новый друг Тони Гардемейстер (судя по раскраске), но вполне может статься, что это вообще Роман Креста... А почему тогда впереди пелетона ? Блин, как они составляют стартовую ведомость ? Нужно будет Мочанову позвонить, он чаще бывает на таких тусовках... Тем временем, не до конца опознанный мною «Форд», боковым скольжением  проходит последний видимый  нам левый два-на-три . « С-т-о-о-о-у-у-н !» - нессется над поляной сотнеглоточный крик... И правда, вижу как с горы , наперерез траектории катится такой себе каменюка, размером с доброго барана. Ну ни фига себе – безопасность, успеваю подумать я, до того, как этот кусок дикой природы сминая сетку заграждения плюхается на дорогу пробивая, слава Богу, только гравийный шлейф от вовремя проскочившей машины. «У-у-у-у!» - глухо катится над толпой волна то ли облегчения, то ли разочарования... Из группы  зрителей в синих куртках и кепках от «Субару», стоящей ближе всех к сетке, орут что-то «маршалам» и машут руками. Скорее догадываюсь, чем различаю слова – требуют убрать камень с траектории. И что вы думаете, кинулись они очистить дорогу ? Ага, чуть не позбивали друг друга в едином порыве...Просто демонстративно отвернулись и от толпы зрителей и от камня тоже... Ничего не понял... Они, похоже, тоже, аж до момента, когда в их сторону не сыпанул дождь камней поменьше и пустых жестянок из-под пива. Это, как говорится : от нашего стола – вашему, «маршальскому» со всей зрительской  ненавистью... Ну, до чего же все едины в своем искреннем порыве, аж удивительно. Ничто так не объединяет людей, как общее безнаказанное избиение ближнего, благо за материалом далеко ходить не надо – все, как говорится, под руками : камни, пивные жестянки  и цель в оранжевом жилете. Три в одном, как в рекламе “MacCoffee”. Чтобы не упустить ни одной детали столь впечатляющего зрелища, вскарабкиваюсь на ближнюю сосенку – отсюда лучше видно. Размеры метаемых камней становились все более внушительными, а меткость заметно прогрессировала...

          Не появись на поляне очередной, ярко-красный автомобиль, это праведное шириатское судилище таки-дошло бы до своего логического завершения – или камень унесли бы с дороги, или кого-нибудь из «маршалов» в санитарный вертолет... А пока все дружно «переключили» свое внимание на несущийся по трассе автомобиль М.Мартина. На этот раз номер 8 вижу отчетливо. Не удивительно, что я не сразу услышал его приближение - двигатель «Пежо 307 WRC» работает, как нормальный «атмосферник» с приглушенным  выхлопом ( стрит-рейсеры были бы сильно разочарованы, мне кажется). Нет, правда, шорох колес и звук бьющего по днищу гравия куда как сильнее, чем звук  мотора. Едет тем не менее очень быстро, а скрытая под копотом мощь чуствуется разве что по дрожанию земли. Мартин лихо преодолев в полу-прыжке мостик через ручей, неумолимо приближался к проблемному месту с камнем и не добитыми «маршалами». Рев восторженной толпы заметно поубавился, даже пневмо-дуделки заткнулись на какое-то время. Я тоже весь напрягся в ожидании развязки... Мартин широким веером влетел в тот злосчастный поворот, выровнял машину в траекторию, помчался на камень и... сук подо мной неожиданно треснул. Вместо разъезда Мартина с камнем, я несколько секунд наблюдал лишь чьи-то не очень симпатичные задницы, пока чертыхаясь на родном языке поднимался с грешной земли. По дружному вздоху толпы понял – встреча Мартина с камнем прошла  без объятий и поцелуев, прохладно, я бы сказал.  

      С рызрывом в 2 минуты продолжали шлифовать гравийную дорогу экипажи Приоритета 1. Как на взгляд со стороны, то все ехали очень ровно : по крайней мере в пределах нашей видимости, секундомер упорно показывал одни и те же времена. Из общей картины разве что может выпадал Гронхольм : мне показалось, что он ехал как-то уж излишне осторожно, что ли (это уже потом, диктор объявил, что у него были проблемы с тормозами ). Вот так вот, по не знанию, можно сгоряча хорошего и быстрого финского парня в «ложкомойники» записать. Ему, правда, это по «барабану», но все таки... Да ! А камень, стервец этакий, таки дождался за чем пришел : Рованперра уже ничего не смог предпринять – черханул его по касательной, аж тот отлетел за обочину и тут же, по инерции, откатился назад. «Маршалы» на этот раз не стали  дожидаться очередного проявления чуств болельщиков и укатили его за обочину, застопорив  каким то поленом. Судя по звуку – удар был нешуточным, но по тому, как дальше понесся «Митсубиши» , похоже камню досталось больше. Только вот какая б..., ну, в смысле  сволочь, с горы то его столкнула ? Не иначе какая-нибудь родственная душа тех ублюдков, что нам с Петровичем  в Херсоне такую же подляну устроили... Одним словом и здесь не все ладно в Королевстве : стране нужны герои, а Земля рождает...... ну, и дальше - по тексту, как говорил М.Жванецкий.  Ну да, черт с ним, с камнем этим... Что-то я на нем зациклился, от падения с сосны наверное. Скоро пройдет, если не парализует, - любил говорить один мой знакомый нейрохирург... Пока я тут распинался про камень, сосну и перспективы паралича – движение по трассе стало совсем плотным : не успел один экипаж уйти в последний видимый нам поворот, из леса выстреливает очередной : ревущий, плюющийся гравием и огнем из выхлопа WRC. Тоже едут, я вам доложу, не за кислым молоком, разве что может чуть-чуть поэкстремальней, если так можно выразиться : вот если манеру Алексея Железко помножить на манеру Разумовского, чуть-чуть добавить Бойченко (для запаха) и все это насыпать в «Ладу-112» Салюка(младшего) – получится очень похоже. Из всей карусели особенно выделялся один «Пежо -206WRC».  Ехал то может  этот, ставший уже историей, автомобиль и не быстрее более «молодых» экземпляров, зато какой звук мотора, какие «салюты» из выхлопной трубы на перегазовках – душа поет ! Автомобили «Джуниор WRC», если честно, вообще не впечатлили. Впрочем, не удивительно, после основного пелетона. Тем не менее, эти тоже – жжужат вовсю, гребут гравий, прыгают, проверяют бордюры. Словом, вели себя, как настоящие.

          Посмотрев на часы , понял, что я уже «зогостился» на “Walters Arena” ( так называлось это место), а на сервисе все происходит без меня. Закинув за спину рюкзак с невостребованными бутербродами, я поковылял на паркинг осваивать премудрости  левосторонней езды. На дорогу выехал практически без приключений, но потом... То ли насмотрелся , то ли замечтался, то ли просто голову напекло, только газанул я на всю «Фрдовскую» прыть и не понял как очутился на левой полосе, аж до того момента, когда чуть не принял лоб-в-лоб какую то «Субару». Еле успел принять на  левую обочину ( на правую уже не успевал). Разъехались без касания, слава Богу. После этого, обматерил себя, как следует,  и поехал, как рядовой «чайник» : по знакам и по своей полосе.  Но, слава Павлика Морозова дошла и до Уэльса ( а ведь такая, доложу я вам, глушь!). Миль через десять в зеркало заднего вида сначала увидел, а потом и услышал полицейскую машину... Доездился, мать его... Слабая надежда, что не обо мне песнь, расстаяла после того, как они врубили мигалки и что-то забулькали в мегафон. Нет, таки по мою душу... На всякий случай делаю максимально придурковатое выражения лица и медленно съезжаю в «карман» справа. Меня жестом  приглашают  вытряхнуться на свет божий, что я и делаю, добавляя к зафиксированному уже на лице признаку отсутствия интелекта еще и готовность «ноги мыть и воду пить» любому в портупее и фуражке. Он  минуты две мне рассказывает про скоростной режим и опасную езду, а я, воплощение внимания и готовности принять «упор лежа» по первой команде, изо всех сил изображаю старание понять хотя бы одно слово. Вдруг его осеняет : « Ду ю спик инглиш?». Я с выражением  лица, явно свидетельствующего о перенесенном в детстве церебральном параличе, радостно мотаю головой : « Мол, ни хрена не понимаю даже на родном языке». Чтоб как то занять паузу, начинаю лихорадочно доставать изо всех карманов документы на автомобиль, какие то рекламные проспекты, карту и даже чеки из супермаркета. Тогда уже он отрицательно замотал головой, правда не так радостно, как я. Если бы кто то из нормальных людей видел эту картину, то он, скорее всего подумал бы, что два глухонемых молдаванина пытаются друг у друга занять денег, причем за два дня до выплаты  пенсии  по инвалидности. Мы испытали все методы : от международного языка жестов до пещерной живописи на чеках из супермаркета, включительно с тем же нулевым результатом... На прощание он сначала показал мне на свой глаз, потом на номер моей машины, потом на свою рацию потом махнул куда-то вперед по ходу движения и завершил все это кулаком. В ответ я закивал головой и отвесил ему японский поклон, он сплюнул, сел в машину и помчался  откуда приехал. Я снял отпечаток дебилизма с лица и радостно порулил в сторону М4. Было от чего радоваться : как минимум 120 фунтов останутся теперь при мне, а не в кассе полицейского департамента. Пообещав себе за хорошую игру ужин в ресторане, я все же решил больше не испытывать судьбу. И «пацан сказал – пацан сделал». За осташиеся двое суток, я ни разу не имел проблем на дороге, если не считать фотокамеры в Кардиффе на которую я сдуру попал в воскресенье в 5:00 утра. Но это уже другая история, как сказал бы классик... А пока я поворачивал  в сторону сверкающего всеми цветами радуги, гудящему, поющему, грохочущему парку сервиса по указателю “Service B & Park Ferme In (Swansea)”.

          Сначала  паркинг на огромной гравийной площадке, потом целый городок, где народ ел, пил примерял фирменные куртки, катался на тренажерах в реальном кузове «Субару WRC» перед большим экраном, просто отдыхал в шезлонгах...Потом узкие проходы к непосредственно сервисной зоне под охраной «маршалов» и полиции. Для особо одаренных, на большом  щите образцы пропусков и билетов, по которым вход в зону сервиса разрешен. Издали изучаю сей транспарант и , с удовлетворением, нахожу там и свой пропуск. Смело, с независимым видом, выпячиваю грудь с ярлыком и прохожу в мир моторов, болгарок, пневмогайковертов и дрелей. Самих гонщиков возле сервисных боксов не видно – вокруг деловая суета механиков и неторопливый променад  каких то праздно-шатающихся, вроде меня. Возле сервиса Мак-Крея  вижу его штурмана Ники Гриста, который что-то говорит в телекамеру «Евроспорта». В надежде увидеть самого Мак-Рея, с которым типа познакомился на открытии, подхожу к зоне «Шкода». Нет, его не видно. Делаю пару снимков Гриста и ухожу к зоне «Пежо». Как раз вовремя : Мартин и Парк усаживаются в отмытую машину и начинают выруливать на выездное КВ. Снять успеваю только машину в движении, правда аж два раза. Ну, хоть что-то. Механики их, к слову сказать, очень похожи на наших : такие же вспотевшие и грязные. После отъезда Мартина тут же идет уборка инструментов и грязи. Через 10 минут под навесом на подстилке хоть колбасу режь – чистота идеальная.  Оба на ! И механики, один за одним появляются в чистых комбинезонах и со свежими лицами. Ну, что вы хотите – Запад, сервис, жевательная резинка, белокурые девушки,  пиво в банках...Заграница – одно слово...

           Еще минут 40 хожу по сервису, заглядываю во все углы – может кто потерял чего или там, выбросил... С видом знатока заглядываю под машины и девушкам в декольте, даю кому то прикурить, толкаюсь, извиняюсь, улыбаюсь, тусуюсь в общем... Засвистевшие на вертолетной площадке винты вертолетов напоминают, что гонка продолжается и не в сервисе одном счастье. Смотрю по времени – вполне можно успеть на СУ-5 “Trawsoed 2”. Прикидываю по карте маршрут и завожу мотор. - Поехали, только не так, как в прошлый раз, - мысленно приказываю себе.

- Ани чего такого особенно и не произошло.- оправдывается внутренний голос, -Поел бы лучше на сэкономленные от полиции деньги.

           Я не стал спорить со своим внутренним голосом, жрать правда тоже. Ну не то чтобы он (внутренний голос) был уж совсем не прав – просто времени мало, а дороги много. Ожидающие  еще с вечера в рюкзаке бутерброды сошли за компромис. Тем временем равнина постепенно сменилась на горы. Если бы меня спросили, на что похож северный Уэльс в этих местах, я бы ответил – на наши Карпаты. Только леса чуть побольше, да дороги лучше. Ну еще разве пастбища на склонах, усеяные белыми точками пасущихся овец, да трава, как покрашенная – зеленая до неприличия, как на открытках... Вот пожалуй и все... А так – все, как у нас. Вон и трактор кем то брошенный возле дороги лет 5 назад, и бревна на просеке валяются, и бурелом столетней давности, и ежевика вдоль дороги... Урбанизированная, но дикая природа. Ах да ! И еще все крестьяне в джинсах. Теперь, пожалуй, все. Небо вообще от нашего не отличишь, даже странно как то...

          Продолжение следует ....